[LECTURE] Oeuvres Littéraires: Notes Et Morceaux Choisis !

Bonjour, il s'agira dans ce topic de répertorier un ensemble de phrases retenues de vos lectures.... ! Des phrases qui vous marquent et vous frappent.

Par exemple, moi, j'aime bien les débuts de certains romans... Je pense à "Aissatou, j'ai reçu ton mot, en guise de réponse, j'ouvre ce carnet, point d'appui dans mon désarroi....... Modou est mort.... le temps panse bien les maux" (Mariama BA In Une Si Longue Lettre ).

Celui-là aussi (passage) : "Maintenant que je sais lire et écrire, je sais tenir un journal, oh quel bonheur que cela cache cette manière de blanc!" (Ferdinand OYONO In Une Vie De Boy) ... (Il peut y avoir des erreurs coté restitution bien sûr mais ce serait juste des défaillances mnémoniques de ma part

A vous de nous livrer vos petites phrases, ramassées çà et là et les références d'édition... C'est un jeu littéraire très amusant si on s'y met comme il faut...



Wi...wi...wi...tout...tout ché...wéré...tout ché...wéré

" Seul au milieu de cette foule désertique, mon regard essaie de scruter au loin cet horizon si proche......." ( Khalifa A SEYE dans La France, un leurre?)

Vous qui pouvez partir, partez!!! et si vous rencontrez une jeune fille aux yeux embués de larmes, sachez que c'est un peu de moi qui vous embrasse.

wa mane, est ce que c'est permis sakh de mettre nos propres "créations" ?

on s'en fout on met tout Mamy gno taye

J'adore ce passage de feu Aimé Césaire extrait de son oeuvre Cahier d'un retour au pays natal:

"Je viendrais à ce pays mien et je lui dirais : Embrassez moi sans crainte... Et si je ne sais que parler, c'est pour vous que je parlerai....».
Et je lui dirais encore :
« Ma bouche sera la bouche des malheurs qui n'ont point de bouche, ma voix, la liberté de celles qui s'affaissent au cachot du désespoir. »"

"Confronté à une épreuve, l'homme ne dispose que de trois choix 1) combattre 2) ne rien faire 3) fuir
........
Il est bon de noter combien la charge affective des mots: bien être, joie, plaisir est différente. Le bien être est acceptable, la joie est noble, le plaisir est suspect.
.......

On ne peut être heureux si on ne désire rien"

Henri LABORIT Eloge de la fuite

Cette femme parlait elle aussi au nom d'un monde absolu et de ses devoirs et de ses droits. Celui d'une clarté de lampe sur la table du soir, d'une chair qui réclamait sa chair, d'une patrie d'espoirs, de tendresses, de souvenirs.

Antoine De Saint Exupéry in VOl De Nuit



Wi...wi...wi...tout...tout ché...wéré...tout ché...wéré

"méfiez-vous de tous ceux en qui l'instinct de punir est puissant"
Nietzsche Ainsi parlait Zarathoustra

Il serait paradoxal de voir les posédants revendiquer, outre la possession de leurs biens, la gratitude des non-possédants.

Saint-Exupéry, dans Terre des Hommes

"j'ai longtemps pensé que c'est là ce qui distingue l'homme des animaux: une action gratuite... un acte qui n'est motivé par rien. Comprenez-vous? intérêt, passion, rien. L'acte désintéressé, sans but, l'acte libre, l'acte autonome".
André Gide dans le Prométhée mal enchainé

"Il n'y a que le désert qui guérisse le désespoir : on peut y pleurer sans crainte de faire déborder un fleuve"

Ahmadou KOUROUMA, En attendant le vote des bêtes sauvages

"Le grand cri de la misère couvrira partout l'appel des muezzins... La misère est le plus grand ennemi de Dieu." Cheikh Amidou Kane dans L'aventure ambigüe

Don't take care what people are saying and believe what you're doing.
ou
Ce n'est pas grave pour une personne de tomber l'essentiel c'est d'avoir le courage de se lever et de continuer à lutter pour avancer. Mandela

Mais les phrase que j'adore les plus ce sont:
I have a dream one day black people and white staying in the same place.... de Martin Luther King
And Yes we can de Obama

Yégg suuf dou gaccé yagg suufeu ñaaw

Awesome !!
J'ai appris une chose et je sais en mourant
Qu'elle vaut pour chacun :
Vos bons sentiments, que signifient-ils
Si rien n'en paraît au-dehors?
Et votre savoir, quen est-il
S'il reste sans conséquences?
Souciez-vous, en quittant ce monde, Non d'avoir été bon, cela ne suffit pas, Mais de quitter un monde bon !
Bertold Brecht Sainte Jeanne des Abattoirs

At a certain point in our lives,we lose control of what's happening to us,and our lives become controlled by fate.That's the world's greatest lie. Paulo Coelho / The Alchemist

Sowdiomyero a écrit:Awesome !!
J'ai appris une chose et je sais en mourant
Qu'elle vaut pour chacun :
Vos bons sentiments, que signifient-ils
Si rien n'en paraît au-dehors?
Et votre savoir, quen est-il
S'il reste sans conséquences?
Souciez-vous, en quittant ce monde, Non d'avoir été bon, cela ne suffit pas, Mais de quitter un monde bon !
Bertold Brecht Sainte Jeanne des Abattoirs

Je vois que t'as commencé à lire Brecht... C'est le plus grand poète du 20ème, selon moi

Lis "L'Opéra de Quat'sous", ça vaut le détour!

Est-ce que le sujet est compris?
Parce que pour les citations c'est ici
Sur ce topic on tire des passages de nos LECTURES INTEGRALES ou PARTIELLES mais conséquentes !

Comment la vie construit-elle donc ces lignes de force dont nous vivons ? D’où vient le poids qui me tire vers la maison de cet ami ? Quels sont donc les instants capitaux qui ont fait de cette présence l’un des pôles dont j’ai besoin ? De quels événements secrets sont donc pétries les tendresses particulières et, à travers elles, l’amour du pays ?

Les miracles véritables, qu’ils font peu de bruit ! Les événements essentiels, qu’ils sont simples ! Sur l’instant que je veux raconter, il est si peu à dire qu’il me faut le revivre en rêve, et parler à cet ami.

C’était par une journée d’avant-guerre, sur les bords de la Saône, du côté de Tournus. Nous avions choisi, pour déjeuner, un restaurant dont le balcon de planches surplombait la rivière. Accoudés à une table toute simple, gravée au couteau par les clients, nous avions commandé deux Pernod. Ton médecin t’interdisait l’alcool, mais tu trichais dans les grandes occasions. C’en était une. Nous ne savions pourquoi, mais c’en était une. Ce qui nous réjouissait était plus impalpable que la qualité de la lumière. Tu avais donc décidé ce Pernod des grandes occasions. Et, comme deux mariniers, à quelques pas de nous, déchargeaient un chaland, nous avons invité les mariniers. Nous les avons hélés du haut du balcon. Et ils sont venus. Ils sont venus tout simplement. Nous avions trouvé si naturel d’inviter des copains, à cause peut-être de cette invisible fête en nous. Il était tellement évident qu’ils répondraient au signe. Nous avons donc trinqué !

Le soleil était bon. Son miel tiède baignait les peupliers de l’autre berge, et la plaine jusqu’à l’horizon. Nous étions de plus en plus gais, toujours sans connaître pourquoi. Le soleil rassurait de bien éclairer, le fleuve de couler, le repas d’être repas, les mariniers d’avoir répondu à l’appel, la servante de nous servir avec une sorte de gentillesse heureuse, comme si elle eût présidé une fête éternelle. Nous étions pleinement en paix, bien insérés à l’abri du désordre dans une civilisation définitive. Nous goûtions une sorte d’état parfait où, tous les souhaits étant exaucés, nous n’avions plus rien à nous confier. Nous nous sentions purs, droits, lumineux et indulgents. Nous n’eussions pas su dire quelle vérité nous apparaissait dans son évidence. Mais le sentiment qui nous dominait était bien celui de la certitude. D’une certitude presque orgueilleuse.

Ainsi l’univers, à travers nous, prouvait sa bonne volonté. La condensation des nébuleuses, le durcissement des planètes, la formation des premières amibes, le travail gigantesque de la vie qui achemina l’amibe jusqu’à l’homme, tout avait convergé heureusement pour aboutir, à travers nous, à cette qualité du plaisir ! Ce n’était pas si mal, comme réussite.

Ainsi savourions-nous cette entente muette et ces rites presque religieux. Bercés par le va-et-vient de la servante sacerdotale, les mariniers et nous trinquions comme les fidèles d’une même Église, bien que nous n’eussions su dire laquelle. L’un des deux mariniers était hollandais. L’autre, allemand. Celui-ci avait autrefois fui le Nazisme, poursuivi qu’il était là-bas comme communiste, ou comme trotskyste, ou comme catholique, ou comme juif. (Je ne me souviens plus de l’étiquette au nom de laquelle l’homme était proscrit.) Mais à cet instant-là le marinier était bien autre chose qu’une étiquette. C’est le contenu qui comptait. La pâte humaine. Il était un ami, tout simplement. Et nous étions d’accord, entre amis. Tu étais d’accord. J’étais d’accord. Les mariniers et la servante étaient d’accord. D’accord sur quoi ? Sur le Pernod ? Sur la signification de la vie ? Sur la douceur de la journée ? Nous n’eussions pas su, non plus, le dire. Mais cet accord était si plein, si solidement établi en profondeur, il portait sur une bible si évidente dans sa substance, bien qu’informulable par les mots, que nous eussions volontiers accepté de fortifier ce pavillon, d’y soutenir un siège, et d’y mourir derrière des mitrailleuses pour sauver cette substance-là.

Quelle substance ?… C’est bien ici qu’il est difficile de s’exprimer ! Je risque de ne capturer que des reflets, non l’essentiel. Les mots insuffisants laisseront fuir ma vérité. Je serai obscur si je prétends que nous aurions aisément combattu pour sauver une certaine qualité du sourire des mariniers, et de ton sourire et de mon sourire, et du sourire de la servante, un certain miracle de ce soleil qui s’était donné tant de mal, depuis tant de millions d’années, pour aboutir, à travers nous, à la qualité d’un sourire qui était assez bien réussi.

L’essentiel, le plus souvent, n’a point de poids. L’essentiel ici, en apparence, n’a été qu’un sourire. Un sourire est souvent l’essentiel. On est payé par un sourire. On est récompensé par un sourire. On est animé par un sourire. Et la qualité d’un sourire peut faire que l’on meure. Cependant, puisque cette qualité nous délivrait si bien de l’angoisse des temps présents, nous accordait la certitude, l’espoir, la paix, j’ai aujourd’hui besoin, pour tenter de m’exprimer mieux, de raconter aussi l’histoire d’un autre sourire.



Saint-Exupéry, Lettre à un otage.

les paasges que j'overkiffe dans Une si longue lettre:
" Aissatou, j'ai reçu ton mot. En guise de réponse, j'ouvrece cahier, point d'appui dans mon désarroi; notre longue pratique m'a enseigné que la confidence noie la douleur"
"Les princes dominent leurs sentiments pour honorer leurs devoirs. Les autres courbes leur nuque et accepte en silence un sort qui les brime".

"Pour vaincre la détresse quand elle vous assiège, il faut de la volonté. Quand on pense que chaque seconde écoulée abrège la vie, on doit profiter intensément de cette seconde. C'es tla somme de toutes les secondes perdues ou ceuillies qui fait les vies râtées ou reussies".

"L'amour, si imparfait soit-il dans son contenu et son expression, demeure le joint naturel entre ces deux êtres".

Ndeyssane book bi mo néxone rek

Cahier d'un retou au pays natal:
"Il était comique et laid. Comique et lait pour sûr. J'arborai un grand sourire complice...Ma lâcheté retrouvée!"

Comment meurt l'autre moitié du monde, Susan George:

"La faim n'est pas un fléau, mais un scandale."

Terre des hommes, Saint-Exupéry

William Blake a écrit:Tyger! Tyger! burning bright
In the forests of the night,
What immortal hand or eye
Dare frame thy fearful symmetry?

in Tyger, Tyger, William Blake.

"Depuis soixante siecles, l homme et la femme se tirent d affaire en aimant.
Le diable, qui est malin,s est mis a hair l homme ; l homme qui est plus malin,s est mis a aimer la femme."
Victor Hugo-les Misérables

Les femmes avaient paru, près d'un millier de femmes, aux cheveux épars dépeignés par la course, aux guenilles montrant la peau nue, des nudités de femelles lasses d'enfanter des meurt-de-faim. Quelques-unes tenaient leur petit entre les bras, le soulevaient, l'agitaient, ainsi qu'un drapeau de deuil et de vengeance. D'autres, plus jeunes, avec des gorges gonflées de guerrières, brandissaient des bâtons; tandis que les vieilles, affreuses, hurlaient si fort, que les cordes de leurs cous décharnés semblaient se rompre. Et les hommes déboulèrent ensuite, deux mille furieux, des galibots, des haveurs, des raccommodeurs, une masse compacte qui roulait d'un seul bloc, serrée, confondue, au point qu'on ne distinguait ai les culottes déteintes ni les tricots de laine en loques, effacés dans la même uniformité terreuse. Les yeux brûlaient, on voyait seulement les trous des bouches noires, chantant la Marseillaise, dont les strophes se perdaient en un mugissement confus, accompagné par le claquement des sabots sur la terre dure. Au-dessus des têtes, parmi le hérissement des barres de fer, une hache passa, portée toute droite; et cette hache unique, qui était comme l'étendard de la bande, avait, dans le ciel clair, le profil aigu d'un couperet de guillotine.

« Quels visages atroces ! » balbutia M Hennebeau.

Négrel dit entre ses dents :
" Le diable m'emporte si j'en reconnais un seul ! D'où sortent-ils donc, ces bandits-là ? "

Et, en effet, la colère, la faim, ces deux mois de souffrances et cette débandade enragée au travers des fosses, avaient allongé en mâchoires de bêtes fauves les faces placides des houilleurs de Montsou. A ce moment, le soleil se couchait, les derniers rayons d'une pourpre sombre ensanglantaient la plaine. Alors, la route sembla charrier du sang, les femmes, les hommes continuaient à galoper, saignants comme des bouchers en pleine tuerie.

" Oh ! superbe ! " dirent à demi-voix Lucie et Jeanne, remuées dans leur goût d'artistes par cette belle horreur.

Elles s'effrayaient pourtant, elles reculèrent près de MI' Hennebeau, qui s'était appuyée sur une auge. L'idée qu'il suffisait d'un regard entre les planches de cette porte disjointe, pour qu'on les massacrât, la glaçait. Négrel se sentait blêmir, lui aussi, très brave d'ordinaire, saisi là d'une épouvante supérieure à sa volonté, une de ces épouvantes qui soufflent de l'inconnu. Dans le foin, Cécile ne bougeait plus. Et les autres, malgré leur désir de détourner les yeux, ne le pouvaient pas, regardaient quand même.

C'était la vision rouge de la révolution qui les emporterait tous, fatalement, par une soirée sanglante de cette fin de siècle. Oui, un soir, le peuple lâché, débridé, galoperait ainsi sur les chemins; et il ruissellerait du sang des bourgeois, il promènerait des têtes, il sèmerait l'or des coffres éventrés. Les femmes hurleraient, les hommes auraient ces mâchoires de loups, ouvertes pour mordre, Oui, ce seraient les mêmes gueniiles, le même tonnerre de gros sabots, la même cohue effroyable, de peau sale, d'haleinie empestée, balayant le vieux monde, sous leur poussée débordante de barbares. Des incendies flamberaient, on ne laisserait pas debout une pierre des villes, on retournerait à la vie sauvage dans les bois, après la grande ripaille, où les pauvres, en une nuit, videraient les caves des riches. Il n'y aurait plus rien, plus un sou des fortunes, plus un titre des situations acquises, jusqu'au jour où une nouvelle terre repousserait peut-être. Oui, c'étaient ces choses qui passaient sur la route, comme une force de la nature, et ils en recevaient le vent terrible au visage. Un grand cri s'éleva, domina la Marseillaise :
" Du pain! du pain! du pain ! "

Germinal, V, 5

Merci Lyncx j'avais "oublié" à quel point ce livre était dur et à quel point il m'avait ému et révolté.C'est pas si loin que ça ,on a tendance à oublier de nos jours (certains même l'ignorent) que les acquis sociaux sont une nouveauté par rapport à l'échelle du temps.
"Notre Dame de Paris" relate une autre période de l'histoire ,j'ai éprouvé la même difficulté à le lire par la vague d'émotions qu'il suscitait en moi ,les films tirés des écrits de Victor Hugo sont en-deça des livres(à mon sens).

Ce qui est aussi curieux, c'est que ces passages arrivent à décrire les mêmes émois qui secouent chaque peuple au matin de leur mutation... Lors du 23juin, les seuls échos qui parvenaient des événements à Dakar suffisaient à rendre toute la puissance des écrits de Zola.

Je n'ai pas encore eu la chance de regarder beaucoup de films tirés de récits hugoliens, par la difficulté à les trouver sur la toile. En aurais-tu, par hasard?

Pour l'essentiel ,je les ai vu au ciné club,ils sont rarement diffusés.Il arrive qu'on trouve des DVDs mais il faut vraiment tomber dessus.

Elgas a écrit:... Une confidence : les 23 dernières années, je n’ai eu de cesse de trahir ce moment. La somme de ces jours est le triste constat que je me suis contenté de soulager, machinalement, mes intestins. Je voudrais m’en excuser. Parmi les crimes les plus tenaces du genre humain, il y a l’omission de la réelle mesure de cet instant. Hier, j’ai lavé la honte, hier j’ai chié. Hier j’ai déféqué. Hier, j’ai gouté aux ors de ces contractions silencieuses, de ce minuscule effort physique assorti, de cet embouteillage téméraire, jusqu’à la grande saillie libératrice dont d’ailleurs on éprouve bonheur à contempler le résultat. Beau bébé que ce tortillas Mexicain fourré, de longueur raisonnable et symétrique, ce baignant insouciant négligemment flottant sur une flaque d’eau. Coquet comme pas un, j’avais, pressentant que l’instant allait être grandiose, pris Césaire, lui et son discours pour accompagner ce moment. Chaque intonation des phrases correspondait à une contraction, Césaire était dans les tripes et occasionnait des répliques magiques de caca. 10 minutes où la vie nous devient une longue sérénade. Où les crimes humains nous sont lointains. Où l’horizon dégagé mène à un Éden sûr. 10 minutes de vie dans son plus simple appareil, 10 minutes où défilent avec le sentiment de gâchis à ras de l’honneur, 23 ans de défécation inutile et biodégradable. Je mis du temps à contempler ce beau bébé, fruit d’un repas exquis et de ce grandissime moment. Je le pris dans mes bras, comme un nouveau né, il était sale, je le lavai et le mis en bonne place, cachette que je ne découvrirai que si la personne en vaut la peine...

Elgas, in Eloge du caca.

Cette plume m'occira, un de ces quatre matins...

extrait de Le Horla Guy DE MAUPASSANT
Je dors - longtemps - deux ou trois heures - puis un rêve - non - un
cauchemar m'étreint. Je sens bien que je suis couché et que je dors...
je le sens et je le sais... et je sens aussi que quelqu'un s'approche de
moi, me regarde, me palpe, monte sur mon lit, s'agenouille sur ma
poitrine, me prend le cou entre ses mains et serre... serre... de toute
sa force pour m'étrangler.

Moi, je me débats, lié par cette impuissance atroce, qui nous
paralyse dans les songes ; je veux crier, - je ne peux pas ; - je veux
remuer, - je ne peux pas ; - j'essaie, avec des efforts affreux, en
haletant, de me tourner, de rejeter cet être qui m'écrase et qui
m'étouffe, - je ne peux pas !

Et soudain, je m'éveille, affolé, couvert de sueur. J'allume une bougie. Je suis seul.

Après cette crise, qui se renouvelle toutes les nuits, je dors enfin, avec calme, jusqu'à l'aurore.
"Mame beussane" quand tu nous tiens

Lyncx a écrit:

Elgas a écrit:... Une confidence : les 23 dernières années, je n’ai eu de cesse de trahir ce moment. La somme de ces jours est le triste constat que je me suis contenté de soulager, machinalement, mes intestins. Je voudrais m’en excuser. Parmi les crimes les plus tenaces du genre humain, il y a l’omission de la réelle mesure de cet instant. Hier, j’ai lavé la honte, hier j’ai chié. Hier j’ai déféqué. Hier, j’ai gouté aux ors de ces contractions silencieuses, de ce minuscule effort physique assorti, de cet embouteillage téméraire, jusqu’à la grande saillie libératrice dont d’ailleurs on éprouve bonheur à contempler le résultat. Beau bébé que ce tortillas Mexicain fourré, de longueur raisonnable et symétrique, ce baignant insouciant négligemment flottant sur une flaque d’eau. Coquet comme pas un, j’avais, pressentant que l’instant allait être grandiose, pris Césaire, lui et son discours pour accompagner ce moment. Chaque intonation des phrases correspondait à une contraction, Césaire était dans les tripes et occasionnait des répliques magiques de caca. 10 minutes où la vie nous devient une longue sérénade. Où les crimes humains nous sont lointains. Où l’horizon dégagé mène à un Éden sûr. 10 minutes de vie dans son plus simple appareil, 10 minutes où défilent avec le sentiment de gâchis à ras de l’honneur, 23 ans de défécation inutile et biodégradable. Je mis du temps à contempler ce beau bébé, fruit d’un repas exquis et de ce grandissime moment. Je le pris dans mes bras, comme un nouveau né, il était sale, je le lavai et le mis en bonne place, cachette que je ne découvrirai que si la personne en vaut la peine...

Elgas, in Eloge du caca.

Cette plume m'occira, un de ces quatre matins...

j adore! je lirais sans doute ce livre.
Le livre que j ai adoré la plume tout en detestant les personnage c'est "Lolita" de Nabokov. J'ai pas envie de lire l histoire qui est crade mais la plume de l auteur me tient et je n arrive pas a lacher le booquin

Et c'était bien en effet toutes les inquiétudes éprouvées depuis mon enfance qui, à l'appel de l'angoisse nouvelle, avaient accouru la renforcer, s'amalgamer à elle en une masse homogène qui m'étouffait. Certes, ce coup physique au cœur que donne une telle séparation et qui, par cette terrible puissance d'enregistrement qu'a le corps, fait de la douleur quelque chose de contemporain à toutes les époques de notre vie où nous avons souffert, - certes, ce coup au cœur sur lequel spécule peut-être un peu (tant on se soucie peu de la douleur des autres) celle qui désire donner au regret son maximum d'intensité, soit que la femme n'esquissant qu'un faux départ veuille seulement demander des conditions meilleures, soit que, partant pour toujours - pour toujours! - elle désire frapper, ou pour se venger, ou pour continuer d'être aimée, ou (dans l'intérêt de la qualité du souvenir qu'elle laissera) pour briser violemment ce réseau de lassitudes, d'indifférences, qu'elle avait senti se tisser, - certes, ce coup au cœur, on s'était bien promis de l'éviter, on s'était dit qu'on se quitterait bien. Mais il est infiniment rare qu'on se quitte bien, car si on était bien on ne se quitterait pas

Marcel Proust "A la recherche du temps perdu"
C'est plus fort que moi, je ne peux pas ne pas rendre hommage a Proust des qu on parle de litterature

Yolace a écrit:extrait de Le Horla Guy DE MAUPASSANT
Je dors - longtemps - deux ou trois heures - puis un rêve - non - un
cauchemar m'étreint. Je sens bien que je suis couché et que je dors...
je le sens et je le sais... et je sens aussi que quelqu'un s'approche de
moi, me regarde, me palpe, monte sur mon lit, s'agenouille sur ma
poitrine, me prend le cou entre ses mains et serre... serre... de toute
sa force pour m'étrangler.

Moi, je me débats, lié par cette impuissance atroce, qui nous
paralyse dans les songes ; je veux crier, - je ne peux pas ; - je veux
remuer, - je ne peux pas ; - j'essaie, avec des efforts affreux, en
haletant, de me tourner, de rejeter cet être qui m'écrase et qui
m'étouffe, - je ne peux pas !

Et soudain, je m'éveille, affolé, couvert de sueur. J'allume une bougie. Je suis seul.

Après cette crise, qui se renouvelle toutes les nuits, je dors enfin, avec calme, jusqu'à l'aurore.
"Mame beussane" quand tu nous tiens

Maupassant ,j'aime beaucoup ,c'est un univers très particulier.Le maître en la matière est sans conteste Alan Edgar Poe

POE je ne l'ai pas énormément lu pour ne pas dire presque pas du tout, je crois que je vais sérieusement m'y mettre en décembre lors de mes congés inchallah. Alors c'est quoi ton top 5

Tu peux déjà commencer par " Double assassinat de la rue Morgue" avant de passer à autre chose...ça te donnera une petite idée.
La mort de Poe demeure un mystère ,personne n'a jamais compris ,très bizarre...
Lovecraft est un auteur également particulier ,dans le registre sombre.

Merci pour le tuyau je viens d'envoyé un mail à mon libraire, pour Lovecraft je lui ai laisser carte blanche